Приходят люди, дышат, пьют, смеются —
Там, за стеклом, в аквариуме мира.
Стреляют револьверы, яды льются —
По крайней мере в этой вот квартире.
Тяжелый шкаф, стекло в массивной раме
Давно бы протереть от пыли надо.
И я слежу стеклянными глазами
С дубовой полки. Люди ходят рядом,
Переживая крохотные драмы
И сотни тысяч маленьких комедий.
Покорно шлют на письма — телеграммы,
Бумагу бросив на огонь и ветер.
Огонь сожжет, а ветер засмеется,
Просыпав пепел над зеленым склоном…
Сижу на полке. Что мне остается,
Обдерганному чучелу вороны?