Это яд — да куда уж спешить.
Беззаботное солнце сияет, за спиной никого. Камыши кто-то мягко рукой раздвигает — обернись. Увидал ли кого? Или скажешь задумчиво: «Ветер».
читать дальшеА белейшую спину его ярко-алым разрезали плети. Кто он был? Ты не знаешь, мой друг? Кто смеялся над болью и честью, над толпой равнодушной вокруг, над оковами страха и лести? Кто? Да ладно, тебе ли не знать, лорд, святоша, борец, инквизитор. Не его ль продолжал ты искать, не вкусившего божьей защиты, не отвергшего пламя страстей? Ты не слушал старинные сказки?
Он отведал — до края — плетей.
Ты — до края — насмешек и ласки.
Тот, кто отнял навеки покой. Очень яркий, и гибкий, и сильный…Он — породы совсем не людской, он хозяин лесов и трясины, и равнин, и окраинных гор. Побледнел, господин инквизитор? Вспомнил как он опасен, хитер, или…вспомнил ночные визиты? Наносной чародейский дурман, крепость пальцев на тонких запястьях, терпкий вкус молодого вина и безумие жаркое страсти, сладость губ, запах ранней весны, тяжесть тела удушливой ночью.
Ты твердил: «Это грешные сны».
Он смеялся: «Как хочешь, как хочешь».
Он пытался в тебе погасить те костры, зазубрить те кинжалы, что с ума тебя сводят. Но жить ты, поняв все, оставил так мало, что тебя исцелить не успел тот, кто шрамом на сердце остался.
Он шептал тебе вечно: «Ты смел».
Ты его — и себя — испугался.
Где спасенье нашел? В палачах, на расправу горячую скорых, на худых изможденных плечах у него выбивавших узоры? Помогло? Отпустило на миг?
Убедился, что время не лечит? Часто думал ты: «Вместо твоих, лучше б это мои были плечи»?
Он исчез, растворился в сетях молоком, волоконистым пухом. Твой нелепый назойливый страх уничтожил и лучшего друга, и любимого. Можешь не врать, уж послушай последнее слово. Если б заново смог выбирать, неужели б добился другого?
Дух земли, наважденье, морок, гость ночной и найденыш весенний.
Ты твердил: это слабость, порок.
Он сказал: это сила, спасенье.
Кто же прав? Разбираться судьбе, ни убавить никак, ни прибавить. Ты все думал, что правда в тебе.
Ты решил: ничего не исправить.
Что, хороший, от жизни устал? Вроде тело еще молодое, а душой до отчаянья стар.
Он, напротив, был молод душою.
Вот озера — сапфир, бирюза, запах мокрой травы и тумана. Или синие чьи-то глаза, бередящие старую рану, не дающие даже вдохнуть. И земля холодит под щекою. Здесь закончит свой жизненный путь тот, кто жизни уже не достоин. Все туманится, действует яд.
Что-то странно он действует слишком…Чьи-то губы по шее скользят.
«Я простил тебя, глупый мальчишка!»
В камышах растворяется тень, забирая с собою печали. Приближается к вечеру день, неподвижно лежит на причале просто парень. Судьбу обманул. Не тряси! Да какое там лихо!
Он устал и недавно уснул. Слышишь — дышит.
Спокойно и тихо.
@темы:
В таверне "Пограничье"
-
-
18.09.2012 в 08:09-
-
17.12.2012 в 12:10Простите, не удержалась
-
-
17.12.2012 в 22:03Спасибо!
-
-
18.12.2012 в 04:17Всегда пожалуйста))