Я уже решила отдохнуть от написания по картинкам...Так нет же!
А все началось с пару месяцев назад, когда мозг мне начала есть одна-единственная строчка. "...Песню неси до моей Мариэтты..."
Ни кто эта глубокоуважаемая дама, ни кто должен ей песню нести, я, разумеется, не знала.
Вот так ко мне заворачивают стихи: вначале это пара строк, или четверостишие, "вдруг" само сложившееся. И я как безумная хожу и брежу: что, где, как? И наращиваю новые строки на те, которые есть.Так на каждый малюсенький стишок у меня по миру в закромах. Впрочем, о ком-то их может быть по пять-шесть штук...
Ну, иногда мозг ест не фраза, а образ...далекий, светлый и непонятный...
И вот вижу я картинку(на которую решила ничего не писать, угу): и радостный вопль: "Она! Это Мариэтта!"
И это реально мозгоклюква. И с ритмом напряженка, и МарИно в МАрино превращается...И без ста грамм не разберешь.
***
Пой, ветер, пой, напевай мне о прошлом,
Песню неси до моей Мариэтты,
В город, который свое израсходовал время.
Перьями синими, словно нарочно,
Ты воскрешаешь видение это,
Я, содрогаясь в рыданиях, рву хризантемы.
Пой, ветер, пой, ты жесток и несносен,
Песню скорее неси до Марино,
Перья твои он огладит и зло рассмеется.
…Где он, прекрасный и синеволосый?
Где она, тонка и неповторима?
Ветер поет. Только это ему остается.
Ночью — Марино, а днем — Мариэтта,
Мой похититель и тела и духа,
Ветер приходит к нему быстрокрылою птицей.
Песни, что были когда-то напеты
Храбрым Марино, пленителем, другом,
В перьях приносит он, просит меня возвратиться.
Я восхищался им, даже враждуя,
Легкостью шпаги, иронией слова…
А Мариэтта ко мне приходила, пригожа.
Только смеялась… Ее поцелуи,
Эти глаза…Я запутался снова…
Марино…Ах, Мариэтта, вы слишком похожи!
Что ж…И однажды пришлось проиграть мне,
В плен я попал. Без особой причины
Жил в его замке три года: смотря, наблюдая.
Время летело…Мы стали как братья…
Днем — Мариэтта, а ночью — Марино?
В Башни попал я, от правды жестокой сбегая…
Башни серы и глухи к моим мольбам,
Башни – навечно мое заточенье,
Небо над городом вечно темно и измято.
Знаю, мои рассужденья крамольны,
Но в небесах замечаю виденье:
Птицу Марино, названного старшего брата,
Птицу любимой моей Мариэтты,
Бурю и сине-зеленые перья,
Ветер и крылья, что бьются о серые стены.
Брежу далеким ее силуэтом,
Скалы и синее платье, «Не верь ей!».
Только иду я за птицей, испуган, смятенный…
Пой, ветер, пой! К черту гордость и глупость,
К черту застывшие серые стены.
Синие волосы, скалы…и я улыбаюсь:
Сами собой изгибаются губы.
В плен я иду? Иль шагаю из плена?
Марино…Ах, Мариэтта. К тебе возвращаюсь…